A las 6 y pico

Cual si al verte mi boca enmudeciera,
mi abierta herida grita y escarnece,
y llora hasta el dolor y se estremece.
Pues amarte muriendo no quisiera.

Tropezarme contigo es mi ceguera,
olvidarte, mi luto, mi tormento,
quererte, mi dolor y sufrimiento.
¿Qué hacer para salir de esta quimera?

No quisiera soñar, si al despertar,
perdido en las tinieblas del recuerdo,
naufragando en mis mares de dolor,

te encontrara intentando rescatar
mi grito herido, loco, pero cuerdo,
embarcada en la nave del amor.
Goreño

1 - Una semana perdida y otra casi

Hoy es otro día, hoy es más tarde, y no arrancan con facilidad estas reflexiones dominicales. ¿Quién dijo que hay que escribir con facilidad? Escribir es difícil porque vivir es difícil y todo es, en realidad, muy difícil. Cuándo algo parece fácil, es sólo porque hemos obviado cantidad de detalles. Debemos obviar esos detalles, claro está, pero eso no los elimina. La dificultad sigue ahí, y a veces nos pone zancadillas.

Por ejemplo, muchas veces se habla de alguien que, en un momento dado, ha elegido "el camino fácil", se ha rendido y se ha dejado caer por la pendiente, pero ¿quién nos dice que esa pendiente era fácil? ¿Se puede juzgar a la ligera la dificultad de dejarse caer y no presentar batalla, persistir en esa actitud y ya no volver a levantar cabeza, nunca más?

Todo es difícil...

Es difícil escribir cuando uno no sabe a ciencia cierta qué importancia puede tener escribir.
Es difícil vivir cuando uno no sabe exactamente para qué.
Es muy difícil empezar esta tercera entrega de las "reflexiones dominicales" confesando que el experimento que planteaba al principio, en rigor, ya ha finalizado, mucho antes de lo que esperaba.

Me cito a mí mismo:
Ir escribiendo, cada domingo, una serie de reflexiones.
Efectivamente, eso me proponía, y quizá alguien se haya dado cuenta de que el tercer domingo no hubo texto.

En rigor, digo, el experimento ha finalizado... ¡Pero sólo en rigor! Vuelvo a lo de antes: todo es difícil, y por eso, a veces, hay que olvidar ciertos detalles...

Y sucede además que los días se extienden más allá de sus fronteras habituales, y este domingo ya es un lunes disfrazado de domingo. Un lunes disfrazado de domingo por la más extraña de las circunstancias, porque es dos de mayo y un dos de mayo, hace muchos años, los madrileños salieron a la calle con cuchillos de cocina para plantar cara al pérfido y esdrújulo ejército invasor, o algo así. Por esa paradójica razón, la gente de Madrid se queda en casita hoy, como si fuera domingo. O se va a invadir tierras lejanas, con la intención de buscar climas más benignos, bañarse en la playa, hacer pic-nic, o vaya usted a saber. Y así, una revuelta popular se convierte, pasados los años, en una prolongación del domingo, y en una excusa para entregar tarde estas reflexiones.

Entregarlas tarde... si entrego algo. Porque es difícil hablar de la dificultad, pero más difícil aún es hablar de otra cosa cuando uno se tropieza ante la dificultad de decir cualquier cosa y que alguien se entere y le importe.

2 - Pero siempre hay una salida

O casi siempre, y si no, se inventa. Se puede eludir lo difícil, sin necesidad de lo fácil, recurriendo a lo imposible. Ciertamente, esto es algo que requiere grandes dosis de excentricidad, pero por suerte, uno no está del todo privado de tan grata virtud.

Así que recapitulemos. Uno se p... (... pincha y lee, que no acabé)

(Dedicado a Pokito)

Elena sabe a miel con limón y huele a azahar sobre albero húmedo. Cuando sonríe despliega sus alas en colores y se le inunda la cara de luz. Mirarla a esos ojos oscuros es caer en el abismo de sus profundidades, dejar de lado la angustia, vaciar el alma de grises y olvidar las huellas, aunque sólo sea por unos segundos,los que tarda en desviar la mirada para perderse de nuevo.

Elena es sal mezclada con vino dulce, borbotones de tiempo incrustado en mis recuerdos. Playas de arena blanca y caracolas, suave tintineo de campanas de una lejanía inalcanzable.
Elena sabe como nadie romper en mil cristales el espejo mágico de mi soledad, sabe también de eternos principios y de infinitos finales, aquellos que siempre están pero nunca existen, ajenos a mis desvelos y mis inseguridades.

Elena es eso y mucho más, diosa de mi mundo abstracto y diluído en el espacio común de esta nada escurridiza y traicionera como su mirada, en la que caigo sin remedio cada vez que cierro los ojos para no olvidarla.

La luz se exilia
a la antigua oscuridad,
no quedan más
de tres montones de tierra
en un parque
de árboles futuros,
apenas a veinte
centímetros del suelo.
Cambian las sombras
de formas sin color,
no hay modos de mañanas
llegando tarde,
y las palabras dichas
significan más letras
de las que se escriben
en el espacio del aire.
La calle escucha los paseos
que la hacen calle,
mojada con la anaranjada luz
que tiñe la levedad
de una mano en la cintura,
cuando al final del todo,
está el principio de un comienzo.

© pokit in a pocket “aceras nocturnas”

Boceto.
Grafito sobre papel.

No pongo tema porque no me gusta demasiado. Pero yo qué sé, yo os lo muestro.
Todo, aunque sea el más mínimo trazo, la palabra más absurda, interviene en el proceso creativo, ¿no lo creéis así?

¿Acaso puede uno negarse a hablar, ante tanta injusticia? ¿Debería uno escribir recluido en una torre de marfil? ¡Oh, pero sale tan caro el marfil!

Que no cunda el silencio, que se diga, que se oiga:

Que los árboles no saben llorar, aunque tengan sus motivos.
Que los gatos no reciben la instrucción necesaria para aprovechar adecuadamente sus superiores dotes artísticas.
Que el pez grande se come al chico, cuando debería comerse el pez bello al feo, el interesante al anodino, y el alegre al triste, para que el mar estuviera siempre lleno de maravilla.
Que las casas antiguas ya no pueden expulsar a sus fastidiosos amos creando ruidos de cadenas que se arrastran y gemidos de almas en pena. ¡Ya nadie escucha a las casas!
Que los sueños se vuelven amarillos y quebadizos como el papel viejo.
Que los recuerdos se nos vuelven imágenes rígidas, frías, incapaces de conmovernos, y así se nos va muriendo la vida.
Que ni el amor ni la amistad son capaces de crear la primavera a su alrededor.
Que el ciempiés nada ha hecho para merecer tantas patas.
Que las manzanas no suelen encerrar esmeraldas, ni las sandías rubíes.
Que la belleza no calma la sed, ni el hambre.
Que no existen suministros suficientes de poesía.

Que Dios, pese a todo, se niega a dimitir.

El texto que lleva por título "Infierno Celestial" está basado en una idea este Blog. Y del que se escogió una parte de ambos textos publicados como anónimos, refundiéndose con el título antes mencionado. Gracias al autor de las dos ideas, se ha podido seguir con esta historia (un poco más larga) Es tanto suyo como mío... La continuación está en www.calavera.blogia.com. Gracias de nuevo por esta idea.

A mí nunca me ha hecho caso nadie. Debe de ser cosa de la falta de don de gentes o de personalidad, pero la cosa es que los demás siempre me ignoran. Jamás he sido capaz de mantener la atención de un interlocutor.
Las ocasiones en las que he pasado totalmente desapercibido son incontables. Todavía recuerdo el día en que regresé al hogar tras las vacaciones veraniegas y me encontré con que unos ladrones me estaban desvalijando. Yo gritaba:
- ¡Voy a llamar a la policia!
Ellos seguían sin inmutarse.
Y yo llamando a la policía.
Y la policía que decía:
- ¿Sí? ¿Diga? ¿Hay alguien ahí?
- ¡Sí, soy yo! ¡escuche! ¡que me están desvalijando!- contestaba yo dándole golpes al teléfono para hacerlo funcionar. – ¡Parad ya, coño! – me dirigía hacía los descarados ladrones.

Aquello fue muy humillante. Y costoso, el hecho de reponer todos los enseres que me fueron robados resultó costosísimo, ya que ni que decir tiene que los del seguro no me hicieron ningún caso.
Por cierto, el típico chiste del hombre anodino que va al psicólogo y le dice:
- “Doctor, nadie me hace caso.
A lo que el doctor contesta:
- Perdone, ¿ha dicho usted algo?”
Está basado en mí. ¡En serio!

Es algo que siempre he tenido asumido. Hasta el momento, mis pasos por este mundo han sido bastante invisibles; es decir, soy de los que pasan sin pena ni gloria.
Pero desde hace una semana mi vida ha dado un giro de 180º. Todo ha cambiado por completo desde que me compré a Sultan.
El dependiente, una vez apreció mi presencia en su establecimiento, me dijo que Sultán había sido entrenado para obedecer al que fuera su amo. ¡Y así es! Yo le digo a Sultán:
- Sultán, mueve la colita.
Y Sultán mueve la colita para mí (ojo, su colita, no la mía).
Si le digo:
- Sultán, ladra.
Y Sultán ladra.
Cuando lo llevo a pasear y regresamos los dos cansados, le digo que saque la lengua para respirar mejor ¡y él lo hace!
Bueno, lo mejor de todo es cuando le tiro un palo o una pelota y él casi siempre sale corriendo a por ella para traérmela de vuelta.
Por fin siento que alguien me tiene en cuenta. Es más, yo creo que desde que Sultán llegó a mi vida, los demás están empezando a considerarme un poco.
Al fin me siento querido, escuchado, ¡siento que existo! En definitiva, me siento vivo.
Anteayer pasé por la tienda de animales y entré para darle las gracias al dependiente, pero él me contestó:
- ¿Usted quién es? Perdone, pero no le conozco de nada.
En fin, yo estoy aquí, sentando en mi jardín, feliz, jugando con Sultán. Ahora mismo le he tirado una pelota con tanta intensidad, que Sultán ha tenido que saltar la verja para poderla atrapar. Es que es tan obediente y me hace tanto caso…
- ¡Sultán! ¿Dónde vas? ¡Sultán, vuelve!, ¡vuelveeeeeeeee!

Las bombas empiezan a condicionar seriamente mi vida. Todo comenzó cuando me hice con unas cuantas bombas de la Segunda Guerra Mundial en una subasta, ejemplares de gran valor dignos de la vitrina de un museo. Antes de esto, ya me interesaban las bombas, pero (como suele suceder) el hallazgo estimuló aún más mi interés. Decidí ampliar la colección. Compré vitrinas para ir colocando mis bombas, pero pronto mi afán de coleccionista ocupó todo el espacio, y las bombas fueron repartiéndose por los cajones, los armarios, las mesas, las sillas y los rincones. Hoy, ya lo pueden ustedes ver, vivo totalmente rodeado de bombas, y debo caminar con cuidado para no tropezarme con ellas. Esta bomba de mi escritorio la compré porque estaba en oferta, las tres de los tiestos eran un 3X2, las del suelo son regalos, excepto esa tan bonita, la redonda, que la encontré en un remate. He pasado mucho tiempo las armerías, y casi siempre volvía con algo.

Sin embargo... últimamente ya no las frecuento tanto, y estoy tratando de no comprar más bombas. Tanta bomba empieza a ser un problema. El otro día abrí el armario para sacar una camisa, y cayeron de dentro por lo menos una veintena de granadas. Afortunadamente todas tenían el seguro bien puesto, y no estallaron, pero una me hizo un hematoma en el pie izquierdo, aparte del susto, naturalmente.

Incluso estoy pensando en mudarme de casa, abandonar aquí mi preciosa y peligrosa colección, y quizá llevarme tan solo mis piezas más antiguas y valiosas, mis queridas bombas de la Segunda Guerra Mundial.

Comienza a resbalar la gota por el cristal,
y no sabe que se deja la vida en él,
en la transparencia que esconde a la muerte
bajo la soledad plana de arena fundida en ola.
Deja su huella un rastro, que es memoria,
y brillos de serpiente sobre recuerdos mates,
en un camino que suda lágrimas de zafiro
hacia el seco final de su vida mojada.
La gota no se rebela ante su futuro cierto,
conoce que lo efímero es irremediable,
y su ambición no es otra que la de la levedad
con la que se sueña en la frontera del sueño.
No tiene tiempo para fijar su propio reflejo,
ni espacio donde guardar una última esperanza,
pero no deja de ser gota azul, transparente de blanca,
hasta que se hace aire eterno de nubes de cielo.

© pokit in a pocket “gota”

Si te dieras la vuelta te darías cuenta de que yo aún te espero. Que te espero porque te siento y y porque siento que es imposible; deberías hacerlo posible, en la sombra de tus miedos, donde nacía aquella luz platónica que un día se tornó en ilusión cegadora.
Mas todavía habrá de quedar una chispa, por mínima que ésta sea, que te devuelva la mirada, para que tú puedas volverme a ver.
No, no me ves, pues son anónimo y anónimo soy porque no me ves.
Si te dieras la vuelta me harías sentir hermosa, me dedicarías la última prosa y te regocijarías en tu propia derrota. Aceptarías mi invitación al jardín de los sueños, donde jugaríamos hasta que decidieras dejarte deslumbrar por mis amaneceres.
Pero claro, tú no eres de los que se dan la vuelta.

Si observo las leyes de la razón,
mil motivos tengo para olvidarte.
Y sólo una razón para quererte
si escucho las reglas del corazón.

Dícese del amor que es generoso,
sensible, desprendido y confiado,
alborada en la noche y canto osado
mientras navega en verso misterioso.

Sólo tengo una razón, sí, sólo una
razón que me arrastra y me cautiva,
una razón que ensombrece una y mil

razones poderosas sin fortuna.
Pues amar rejuvenece, es la vida
sobre lecho blanco, dulce y sutil.

Cayetano Bretones - Goreño

1 - Un experimento poco serio

Una lectora se preguntaba, en un comentario a la segunda entrega de esta serie de reflexiones dominicales, si es serio eso de plantear estos escritos como un "experimento". Es serio y no lo es: supongo que cualquier obra literaria es, en cierta medida, experimental: uno se pone a escribir sin saber muy bien qué es lo que resultará de sus esfuerzos. Precisamente, se trata de averiguarlo. En este caso planteo explícitamente el experimento como un juego con mis lectores. Un juego con sus reglas, unas reglas explícitas que trato de cumplir al pie de la letra, aunque no siempre me resulta posible (véase la entrega anterior). De todas formas, estas transgresiones no tienen mayor importancia. El juego, y el experimento, se sostienen en la interacción con el lector, no en las normas accesorias. En fin, se trata de compartir mis textos con quien quiera leerlos de una forma que es nueva para mí, pues normalmente un texto es algo acabado (al menos provisionalmente) cuando se entrega a los lectores.

Aquí, se trata de que los lectores, con sus comentarios y sugerencias, participen en la construcción del texto. Por ejemplo, algunos, comentando también la segunda entrega, han sugerido que limite la extensión de mis textos semanales. Aunque no respondí en la tercera entrega, de hecho sí me propuse limitar su extensión, y en adelante continuaré haciéndolo. La objeción plausible a una medida tal, también expresada por un lector, es que podría frenar mi creatividad. Ignoro si mi creatividad necesita libertad para explayarse o más bien excusas para no hacerlo. En cualquier caso, se me ha ocurrido una idea: trataré de limitar cada entrega al tamaño de la primera (tres páginas aproximadamente), y, si aún me quedan ideas por desarrollar, las apuntaré brevemente en una sección aparte, dejando la posibilidad de desarrollarlas más adelante. De esta manera, no sólo evitaré restringir en exceso mi creatividad, sino que además daré una oportunidad a los lectores que así lo deseen para participar más activamente en el juego que estamos jugando: quien lo desee, podrá dar su opinión acerca del tema planteado, y aportar sus ideas, que yo gustosamente plagiaré... digo citaré.

2 - El humor

El humor atraviesa al ser humano y llega a todos sus rincones. Hay quien nos dice que debemos tener sentido del humor, como si esto no fuera una fatalidad. En más de una ocasión, una broma y la subsiguiente carcajada me han arruinado una indignación cuidadosamente construida. Por supuesto, hay quien lleva la risa a flor de piel, y hay quien la lleva más oculta. Hay todo tipo de risas.
El humor nos atraviesa, y participa de lo bueno y de lo malo. Se puede reír bien o mal. Se puede reír muy mal. El vencedor puede reírse del vencido, y así hacer aborrecible su victoria. La burla es un arma temible, y con frecuencia también es una bajeza. A veces uno ríe para no llorar, cuando lo que debería hacer es l... (... pincha y lee, que no acabé)

construcción
Acércame hasta el límite
de donde soy, y dejo de ser,
para convertirme en tu cuento
contado, apenas, sin letras.
Véndeme el refugio de un verso
en el precio de mi ruina,
y mientras se exilian las horas,
desoigamos las correciones que gritan
para saltar las normas
que te vallan sin cerrarte.
Úngeme con el óleo final de tu principio,
que te cuenta perfecta,
para que sepa el tuétano de la vida
que la brevedad suele ser eterna,
cuando se instala en las afueras
de los países que tienen patria
más allá de tus fronteras.

© pokit in a pocket ch.a.d.t. 2005 “construcción”

Hice un pacto con Neptuno
y el mar
me dió su fuerza
para llegar a ti.

Inmerso ya,
en la delicia de quien lo tiene cerca,
roza sus labios súbitamente con un cabello desatado.
y así, se imagina junto a ella, una vez más y para siempre
sintiendose solo alma en sus entrañas.

Confuso, iniciado ya en la piedra de su amuleto
queda absorto en el embrujo circular, de sus dedos descalzos
recorriendo sus tobillos.

Llegó el miedo para acercarlos y luego, ¿recuerdas?
mi mano posada en tu cintura
conjugando terminaciones en presente
del verbo siento amor por ti.

Tras la puerta se encontraba la muerte, silenciosa, a la espera de su momento para entrar en escena. Un engaño al mayor estafador le había llevado a aquella sucia habitación, un nuevo motel en el que intentar salvar un nuevo jaque, cada vez más mate, en el brillo del paso del tiempo. Sobre la mesilla de noche depositó una “Smith & Weason”, la única compañera que no le había traicionado en los últimos diez años. La vista recorría la habitación sin captar detalles, sus ojos se movían con los mismo movimientos mecánicos que mueve un tigre enjaulado, y las diminutas gotas de sudor tomaban, poco a poco, su lugar en la frente. Mientras la espera se imponía, tuvo un momento para recordar lo que se suponía que eran sus cosas, su gente, y se dio cuenta de lo solitaria que era la soledad. Encendió un cigarrillo, que mal apagó acto seguido, y con la sonrisa cínica de siempre, se incorporó de la cama, sacó de una pequeña bolsa de viaje, otra bolsa, más pequeña aún, de la que extrajo un paquete cuidadosamente envuelto. En él guardaba una jeringuilla de cristal, en la que se podían ver las iniciales de su nombre biseladas en letra gótica, aquel era uno más de los absurdos caprichos que habían poblado su días hasta la fecha. Una papelina de heroína, y unas ampollas de agua destilada, eran las compañeras de aquel cohete de cristal con rumbo al edén, que limitaba con su infierno íntimo, y la calma se disolvió destilando más calma por las venas del sueño.
Cuando despertó la noche ya había tomado el relevo al día, las manos mesaron el cabello, como si también necesitara de desperezarse, y un trago de bourbon alertó al resto del cuerpo de lo que estaba por llegar. Fue al cuarto de baño para mojar su cara, el calor estaba cada vez más presente, y la ausencia de la más mínima brisa, hacía que el bochorno quedase suspendido allá dónde uno quisiera ir. La ventana abierta no era remedio, y la cerró, corriendo las cortinas también. No quería que nadie, desde afuera, pudiera ver lo que sucedía entre aquellas cuatro paredes. Repasó las formas del revólver, unas curvas, y aristas, que conocía a la perfección, pero que no dejaba de memorizar cuando sabía que la vida dependía de la voz de aquélla amiga, con cíclope mirada negra. Recibió la visita de la filosofía que habita las situaciones límite, y pensó que podría llegar a ser una de esas hojas secas que viajan montadas en el viento de otoño, aunque supo de inmediato que su estación de destino era el final de una vía muerta.
El sonido de los pasos subiendo por la escalera fue el exilio de aquellos pensamientos, la mano dejó de acariciar el acero finiquito, y se dispuso en letal comunión, con las formas de las que ahora era lecho. Vio sombras a través de la rendija que separaba el suelo, del borde inferior de la puerta, eran dos, situadas una a cada lado, de aquella salida que cada vez era más una entrada a lo definitivo.
Tres manzanas más allá, un niño jugaba a ladrones y policías, antes de irse a dormir...
<... (... pincha y lee, que no acabé)

Sentado en el cordón de la vereda, mientras encendía un pucho y tomaba el vino tetra; observaba la gente pasar. Todos absortos en sus problemas, pensando seguramente en el trabajo, en las tareas que hacer en el hogar, llevar los chicos al colegio, pasar por la lavandería, ir al supermercado, llamar al mecánico, pagar las cuentas, etc., etc., etc...
En cambio yo, estaba allí sentado, disfrutando el último cigarrillo, asoleándome con los tibios rayos de este sol de otoño y saboreando el único vino que pude comprarme con los veinticinco pesos que me quedaban en el bolsillo. Una sonrisa irónica se instaló en mi rostro, imitando una aparente felicidad.
Felicidad, placidez, alegría, satisfacción, gozo. Adjetivos ajenos. Placeres inventados para los otros, que se los creen. Por ejemplo, esa mujer que va caminando por la otra vereda. Lleva su niño en brazos. El bebé llora. Trata de calmarlo. Lo mece. Lo acaricia. Sonríe simulando un bienestar que no siente. Pero no sería correcto, zarandearlo y gritarle que por favor se calle. Hace meses que solo escucha ese lloriqueo incesante. Días, noches, semanas, que no sabe lo que es dormir ocho horas seguidas. Que no puede ducharse sin tener que salir enjabonada del baño, porque el crío no para de llorar. Al contrario ríe.
Este mundo es un ilusorio. Nada es real. Todo es aparente.
Sin embargo, nos vendieron el sueño. Y nos lo creímos. Lo compramos y jugamos el mejor rol que podemos. Actuamos ser buenos padres. Hijos. Amantes. Esposos. Compañeros de trabajo. Ellos mueven los hilos y como marionetas en un escenario ficticio ejecutamos la obra de la vida.
Yo pude elegir. Soy un afortunado. Quebranté todas las reglas. No fui buen hijo. Jamás me case. Las mujeres solo las uso, cuando ya mi mano cansada de masturbarme me pide un trozo de piel. Nunca trabajé. Bueno...si robar, estafar, jugar con el azar no es un laburo. No trabaje. A mi no lograron engañarme. De esta zafé.

Todo un mundo comienza más allá de las puntas de mis pies. Lo reconozco como mi mundo, y entonces tengo que caminar. Pero por mucho que camine, mi mundo sigue comenzando más allá de las puntas de mis pies. Entonces tengo que correr, pero me canso, y el mundo sigue estando más allá de las puntas de mis pies. Y camino y camino y la arena del desierto está muy caliente, y el hielo del norte muy frío, y el agua muy mojada, y en algún punto del camino descubrí que los zapatos son una mentira, y entonces descubrí que una mentira no puede envolver unos pies, y que la arena del desierto está muy caliente, y el hielo del norte muy frío, y el agua muy mojada.

Mis pies se resienten, pero siguen caminando, y siguen y siguen porque el mundo sigue estando más allá de sus puntas.

“...y te dirán, sin duda, su fatiga
del amor fiel o la pasión mendiga,
su falta de esperanza o de sorpresa”

”Compañero del alma, compañero...” así terminaba el penúltimo capítulo del libro que estaba leyendo. El cielo estaba plomizo, una brisa fresca se colaba por la ventanilla.
Los ojos se le llenaron de lágrimas y no supo por qué. Tal vez por anhelar a ese compañero del alma.
A medida que los años transcurrían, las ilusiones se desvanecían más rápidamente. Como la piel gastada que se descama con el tiempo; al igual los anhelos se iban desvaneciendo. Dejando un sabor amargo en el cielo de la boca y un dolor punzante en el alma.
Se preguntó una vez más, cuáles serían los errores que cometía. Y continuaba sin encontrar respuestas.
Un frenazo repentino, la trajo a la realidad. De pronto le pareció que los transeúntes, se habían contagiado por las inclemencias del tiempo, grises, sin vida. ¿Ella también se vería así?
Salvo por el pañuelo rojo y rosa que llevaba puesto y le daba un tinte de color al negro de su atuendo, se sentía oscurecida.
Respiró hondo y decidió darle un giro a su cotidianeidad. Se bajo del autobús. No sabía muy bien en que lugar se encontraba.
A pesar que era el trayecto que hacía regularmente a su trabajo, hoy todo le parecía desconocido y extraño. Como si por primera vez estuviese transitando esas calles.
Quiso sentirse extranjera en su propia ciudad. Caminaba sin rumbo fijo.
Entro a un bar. Mientras esperaba que la atendiesen observaba a los parroquianos del lugar. Sentado en la barra había un joven de unos 23 o 24 años, bebiéndose un whisky, lo cual le llamó la atención dado la hora del día ya que supuestamente estaría en horario de trabajo.
El joven era alto, rubio de ojos claros, cabello largo, ondulado, tenía un cuerpo atlético.
Se sintió identificada con él, ya que ambos parecían ser los únicos que estaban de buen humor, disfrutando de la vida.
Se cruzaron sus miradas varias veces e intercambiaron tímidas sonrisas.
En un momento cuando ella levanta la vista, él ya no se estaba más. Una sensación de desconsuelo la embargó. Pidió la cuenta y decidió retirarse del restaurante. Cuando estaba saliendo del local, el joven vuelve a entrar, cruzaron una vez más sus miradas y ella se fue.
En la esquina mira hacia atrás y ve que la seguía; decide entrar en una galería a ver vidrieras y puede comprobar como el joven la acechaba.
La situación la divertía, a propósito se paraba delante de las vitrinas simulando observar lo que ellas exponían, pero su objetivo era contemplar lo que el joven hacia.
Le susurra al oído - que bonita eres - se da vuelta y se encuentra con su sonrisa una vez más. Lo mira, se ríe y continúa caminando.
Él a su lado, empieza a hablarle, le pregunta como se llama y si tiene tiempo para ir a beber un café y así poder conversar un rato.
Sin responderle, le extiende su tarjeta y se va. Al rato suena su celular. Quedo paralizada sin saber... (... pincha y lee, que no acabé)

Se pierden esta noche las miradas

y sólo arena, sal, espuma quedan.

Mi boca va en tu piel siendo salada,

los muslos en la espuma se te enredan.



Mi aliento, en torrenciales llamaradas,

recorre la extensión en que se hospedan

hervores de clavel y aguas labradas,

que en lágrimas de luz nacen y ruedan.



Las olas reproducen en su danza

cadencias de pasión de nuestras pieles.

Espuma, carne y sal, la mezcolanza

que invade nuestras bocas ya crueles.



La arena se nos come la figura

al tiempo que escribimos con la espalda

palabras de imposible curvatura,

que pronto el sol vendrá a teñir en gualda.

Recuerdo, si es que el recuerdo existe, su voz grave y acariciante que quedaba prendida en la memoria como el tacto aterciopelado de un ala de mariposa. Recuerdo, aun existiendo el recuerdo podría no recordar, el abrazo de sus ojos que besaban todo aquello en que se posaban y hacían florecer los cerezos y las rosas con su calor de primavera. Recuerdo, aunque querer recordar ya es mentir un poco, el tacto de su piel a espuma de mar, vibrante, inasible, refrescante, nueva, una piel que apetecía beber. Recuerdo también, porque si el recuerdo existe y recuerdas cómo no recordar -aunque te mientas-aquello tantas veces deseado, su forma insinuante de caminar, siempre al ritmo de una música de la que sólo ella tenía la partitura pero que yo oía , escuchaba, palpaba, caminaba haciendo el amor con esa tierra que parecían no rozar sus pies descalzos. A mi pesar recuerdo y ojalá pudiera no recordar, pues cuando el recuerdo existe apenas podemos distinguirlo de lo tantas veces presentido , o temido, la última vez que la ví : andaba silenciosa bajo la luna llena de Diciembre, los ojos secos, la piel marchita, arrastrando los pasos con la triste cadencia de una marcha fúnebre que sonó a mis oídos tan clara como el aullido de un fiera enloquecida , y sin detenerse ni mirar atrás una sóla vez anduvo el retorcido sendero hasta el acantilado . Cuando sus pies alcanzaron el vacío la placidez de su sonrisa hizo palidecer a la luna y yo, consciente de ser el culpable de su amargura , arranqué mi corazón y lo arrojé tras ella al mar, que consiguió convertirlo en arena para día tras día, noche tras noche, acoger la llegada a la orilla de su piel de espuma y suplicar su perdón por toda la eternidad .

A Gina le duele la noche. La tristeza, la pena, el dolor, la amargura, la incertidumbre son sus compañeras cada noche a la hora de ir a dormir, y le brotan lágrimaes de hiel en la consigna donde esta guardada su maleta. Gina es rumana y cuando me ve mirándola en un intento de hacerle mas llevadera la vida me dice: "la noche no bueno para mí". No hay luna llena, ni romántica cena a las luz de las velas, no hay reunión de amigos, ni marcha hasta la madrugada porque la noche le recuerda a Gina ojos de cielo que sus hijos duermen bajo otras estrellas, que mil puertas se cierran y que la ventana está muy alta y muy lejos como para que importe si está abierta; la noche le trae a la memoria 15 años de vida con un esposo alcohólico y ahora le duele una cama individual y se angustia de soñar un imposible. "No puedo evitar", es lo último que dice y yo en vano trato de levantarle el ánimo con la promesa de una foto. Y así cada noche.

Bajo las baldosas rotas que tiene el suelo,
y en los estantes a los que no llegará nadie,
guarda la memoria el olvido de la física,
rodeándola con el aire incoloro
que no llegó a saber que era aire.
No espera a ningún tren que la lleve lejos,
ni la llegada del aroma, que mezcla el azahar,
con la cal estrecha que se pasea en la piedra,
caminada, ya de tarde, en pasos por las aceras.
Sólo contempla la lejanía de los astros sin tiempo,
mientras en sus cosas se crea la “no-materia”,
haciendo de la fugacidad un nombre de estrella,
que brilla desde lo lejos, ajena a su cordura ciega.
Puede ser que la memoria sea sólo futuro,
o que el pasado no haya llegado aún a suceder,
puede ser que se mojen otros labios en los suyos,
y que el mañana sea una duda metafísica,
con una incógnita variable, en un cuerpo de mujer.
Puede, o podría ser...

© pokit in a pocket. “memoria filosofal”

La vida es una comedia
de la que si no te ries,
te mata.

Siempre llega la muerte
disfrazada de huracán impredecible
y la única victoria
sería,
poder elegir
cuándo y cómo.

No tengo ya, ni voz ni silencios,
no me quedan llantos
ni una torpe sonrisa
vacía.

Sintiendome parte de la nada
sin oídos en los que volcar mis palabras,
vuelven las yagas a una boca ensangrentada.

Llega la hora de morir
de salir de mi para encontrarme
en otro cuerpo,
sin conflictos, ni derrotas.

Teñido de rugido
el ocaso llega nuevamente
a cegar esa parte de la mente
que nos daña.
la decepción.

No es literatura,
es el joven poeta que se desvanece
a los pies de un sepulcro imaginario.
Con la única compañía de la agonía
de quien se ahoga en un océano congelado.

La agonía de los días en los que muere
para volver a resucitar
bajo otros misterios, otros cuentos,
para volver a resucitar
en otro cuerpo
sin conflictos, ni derrotas.

Líbranos, Señor,
de encontrarnos
años después,
con nuestros grandes amores.
Cristina P. Rossi